Détails du prompt

Le vent s'insinue à travers les pins noirs comme une lame émoussée raclant l'os. La neige ne tombe pas, elle fouette de côté, cinglant les interstices d'un col, fondant en une douleur vive et immédiate. La lumière de la torche tremble dans la tempête blanche, révélant un tronc, une branche, un lambeau de terre, puis les abandonnant à nouveau à l'obscurité plus profonde. Ils avancent lentement. Les bottes s'enfoncent avec un craquement étouffé, et chaque pas ressemble à une dispute avec la forêt : s'il vous plaît, ne nous remarquez pas. Quelqu'un tousse une fois et le regrette instantanément – le son rebondit, ténu et humiliant, comme si les arbres se moquaient de sa peur. La cotte de mailles devrait être chaude à présent, tempérée par la chaleur corporelle, mais elle ne l'est pas. Elle est d'un froid étrange, comme si un frisson invisible rampait sur le métal de l'extérieur vers l'intérieur.