Detalhes do prompt

O vento se infiltra pelos pinheiros negros como uma lâmina cega raspando um osso. A neve não cai — ela chicoteia de lado, picando nas frestas de uma gola, derretendo-se em uma dor aguda e imediata. A luz da tocha treme na tempestade branca, revelando um tronco, um galho, um pedaço de chão — e depois o entregando de volta à escuridão mais profunda. Eles se movem lentamente. As botas afundam com um rangido abafado, e cada passo parece uma discussão com a floresta: por favor, não nos notem. Alguém tosse uma vez e se arrepende instantaneamente — o som ecoa, fraco e humilhante, como se as árvores estivessem rindo do seu medo. A cota de malha já deveria estar quente, temperada pelo calor do corpo, mas não está. Está fria de um jeito errado, como se um frio invisível estivesse rastejando sobre o metal de fora para dentro.